Minha prosa está cessando dentro de mim. As dores que me fazem companhia permanecem, mas não servem de inspiração, calaram-se. Refugiaram-se. As expectativas de um futuro diferente são fracas demais para virar texto, ainda tenho que cultivá-las todo dia, e sinto-as quase que inexistentes, mas estão ali, talvez o tédio de permanecer no mesmo tenha ajudado a adubá-las. Consegui ter alguns momentos felizes e livres, que há muito não tinha, mas era perceptível o quão efêmero tais momentos eram, e como eu me agarrava a eles até sumirem por completo. Já dizia Nietzsche que é assim que se percebe um ser humano de profunda tristeza, porque se denunciam quando estão felizes, e às agarram e esmagam, por ciúme ou saudade antes do tempo, pois sabem muito bem como ela escapa. Virei um clichê dos séculos passados com um discurso bonito e futurista.
Quase sempre as pessoas esperam da gente algo que não podemos dar. ou que não queremos dar. Talvez se eles soubessem que somos feito de nós mesmos, entenderiam que o pouco que nos doamos, não é pra ser a "vida" ou algo do tipo de alguém, e sim para completar por um período o buraco que está dentro de nós!
ResponderExcluirespero que estejas bem.
até